L’apertura palpita.
Una grossa ferita come occhio si lascia notare,

Da quanto tempo è li?

Ripulita dalle pause da me stessa, e nei brevi momenti di luce.

Verrebbe voglia di coprirla o ricucirla, ma la posizione ed il suo ricordo hanno reso ormai possibile l’anomala geografia del cuore.

Chiudere gli occhi ma ricordandosi del respiro, del getto fresco di un bacio, la pressione leggera di una carezza.

Compiere salti nel buio, l’agile anima sollevarsi dagli inganni, sfumare dal rosso sangue al blu cobalto di un nuovo cielo.

Strapparsi con un taglio preciso dallo ieri per riaprirsi all’oggi, quello che è stato ormai chiuso, dietro una finestra, dentro una casa, che odora di un niente dimenticato.

L’amore si scopre un punto di vista, che non chiede contorti pensieri, giace spoglio, insegna senza avere, ti riempie nell’ovunque.

Questo corpo così piccolo, diviene cucchiaino per assaggiarne i sapori,
destinato a riempirsi per poi svuotarsi.

Uno slancio improvviso, magari solo un passo che ignora le distanze,
si cade ma ondeggiando verso l’incontro con un unico pensiero che tace.

Rinasci innamorato senza averlo mai toccato, con la semplice attenzione di una curiosità mai sazia, sorriderti tra i movimenti delle mani che sfiorano volubili l’aria che nell’ora soffia,
su un cuore che pur aperto,
non marcisce.

L’amore non è un mistero, ti conserva in un luogo dove la verità ha solo un giorno,
un punto di vista tra rosso sangue e un pensiero blu cobalto a guardarti dal cielo.

Si pensa a questo, e il cuore è salvo, l’amore resta e la sola guerra da fare è quella con se stessi,

sorridendo ancora,

concedendoci un pò di luce,

nel grande buio che trabocca.

Miriam Carnimeo – Altri Lavori

Entra in Rivoluzione Creativa

Foto di [AJ] – http://www.flickr.com/photos/u2wanderer/

Appena entrata nella community ci ha inondato di immagini forti e parole taglienti. Una nuova splendida New Entry della Community Rivoluzione Creativa: sVanna.

Vive cavità

E’ dopo,
questo livido uterino riassorbito,dopo
questa pozza secca
di amnios
e mummie asciugate di dolore e le bende
che stringono ancora.
E’ dopo,
questo uovo vuoto
di guscio incrinato che resta,
come di solcatura,
come di ruga,
come di fulmine sulla pelle.
E’ dopo
che inaspettato ritorna
vivo dare vita
il giusto pianto
il giusto riso
e la eco li espande
nella cavità accogliente
di un ventre felice.

***

Mentre il mondo dorme

Alveoli catramati
da insonnie reiterate,
prestabilite impotenze
gelificate.
Maligne congetture verniciano
la notte dilatando
l’ignoto ed io,
ricamo suture
annodo,
il filo del silenzio.

***

Quello che resta

Svanisce la tensione
la sfera collassa,
asfissia atelectasica.
Siamo trauma già troppo antico
tralasciato dogma cromosomico.

Come remota leggenda smarrita.

Siamo distanza siderale
tra idea e il segno.
Assenza_Assenzio
narcosi dello spazio
amnesia del testimone.
Siamo pane.
E nessuna fame a reclamare.

***

Nonostante

Sepolti nella giungla d’asfalto,
brandelli di memoria,
sotto lamine d’allumino
respirano sottovoce.
Affannati e intensi
gli ingranaggi viscerali riprendono il moto.
Sussultano di vivo
tra il margine blu elettrico del cielo
e una lamiera monocroma e glaciale.
Il sole ancora prigioniero
nella sfera di filo spinato
scorge dietro un orizzonte guasto. Ma evade
trapassa l’aria livida e commuove.
Di nuovo sotterraneo batte
il cuore trivellato di madre terra
e il letto di un fiume
raccoglie il sangue sperperato
lo culla e lo consola
dopo l’ennesima guerra.

***

Torni e…

Ti ho visto violare
il ricordo recesso.
Radiante, obliata presenza
mi respiravi nel petto e corrodevi l’aria.
Temeraria
sorridevo contromano,
funambola,
sulla scia del tuo canto.

***

Vento ubriaco

Sono Vento di Marzo
arrivo col sole
sembro brezza pacifica poi
leggera distruggo.
Divelgo pollini quasi affermati,
soffio e osservo
petali precari, gambi piegati.
Della resa non mi curo
neanche del grido immaginario.
Sono vento di marzo
vengo dal mare e al mare torno,
senza badare.
Scaglierò nell’acqua il raccolto,
il mediocre il pavido e l’incerto,
danzeranno
sull’orizzonte infranto dalla spuma.
Sarò sulla riva
ebbra di spettacolo e follia.

***

Nella città Perfetta

Mettono
le loro livide mani
nella mia memoria e voi
non sapete la pena, credete
sia soltanto il ricordo.
Io ho dimenticato la sete.

***

Crisalide

Avvolta ancora da ipotesi gelatinose
attendo,
definizione del mio mutare.
Crisalide
incognita elicoidale…
Sogno Anarchico di Forma Perfetta:
la sezione aurea nell’errore.

***

Questione di tempi

Il tempo del tuono e quello della luce
il tempo della voce.
Il tempo del vuoto del bianco e dello Zero.
Che tempo ha uno Zero?
Che tempo è?
Deve essere lo stesso
di questa voragine rarefatta,
del suo fondo impaziente che aspetta te.
Di me, della neve
che finalmente lo sottace.
Col passo felpato
e nella bocca
l’eco eterno di un ruggito,
con gli occhi certi
di felino diafano,
aspetterò la notte,
aprirò sentieri di luce accecante…
E sarà neve alla neve.

***

Utopia possibile

C’è un luogo senza dove
una parallela di utopia possibile
ti aspetto li
posso cantare, non mi annoierò.
Ogni istante una falce,
il tempo che scorre miete le stelle
ti aspetto li
posso macinare grani di luce,
non mi annoierò
e sarà di farina splendente
il pane che mangerai
dalle mie mani.

***

E’ possibile

Felice utopia creduta lontana
di ali sacre tra le spalle mentre il ventre
muove da puttana.
Come la terra fottuta di guerra
che assapora
nel tempo di pace
il sangue dolce della ferita.
Del sudore stesso che disseta la fatica
di una splendida morte
che difende la vita.

***

Scrivere

Non so cos’è…
malinconia o luce
sabbia o neve, danza.
Mendicante di parole da estorcere al silenzio
chirurgica lama
per demiurgica lirica,
licenza dell’errore.
Dimensione parallela
piani incrociati,
spazio avverso.

Non so cos’è.

È suono a volte ed io,
solo un pentagramma.
Cinque righe violate e la sesta
la pazza, segreta
mai vista.
Un delirio
nella traccia nascosta.

***

Impotenze creative

Afasica dislessica
subisco la strettoia
del linguaggio e il suo imbuto.
Cerco una parola dice tutte le parole
non la trovo o forse
non la vedo, comunque
non la riconosco.

Io sento l’immenso

cerco
una parola

subisco
la strettoia.

***

Alla fine

La piazza sembra vuota, incustodita,
forse ripudiata.
Sulla polvere, la neve.
Neanche cade come sa
come deve.
Imbianca appena
la sporgenza di un tetto
di un marciapiede
la scanalatura di un bidone.

I seni gonfi di un respiro sensuale,
quelli Si,
li riuscirebbe a coprire.

Ma qui nessuno respira così.

sVanna- Altri Lavori

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Immagine: elaborazione grafica da una foto di Kiwinz – http://www.flickr.com/photos/kiwinz/

Willoworld e Rivoluzione Creativa sono lieti di presentare una new entry davvero speciale. CARAMELLA è una dedica all’amore torbido, folle, passionale e inafferrabile. Leggendolo scoprirete di poter amare ed odiare alla stesso modo dell’autore, e pur di farlo sarete pronti ad uccidere oppure a morire…
Buona lettura!

Mastro Tensione vive in provincia di Caserta. Ha 30 anni, una moglie, un figlio e qualcosa che non va nella testa. Non frequenta luoghi di cultura, non va alle mostre. Ha grandi affinità con i pazzi, le puttane e i barboni. Adora tatuarsi, adora i gatti e i vinili. Suona male un Fender Jazz giallo. Ha scritto diverse cose nel corso degli anni, che ha meticolosamente cancellato. Gli piace lavare i panni sporchi in pubblico.

C A R A M E L L A

“Tu sei meravigliosa
gli dei aspettano
di compiacersi in te”
C. Bukowski

C  – Chewingum

Tutte i chewingum sono uguali prima di finire nella tua bocca. Tutti i chewingum non sono che stupido chewingum, finché tu non ci schiudi le labbra sopra e li accogli con la lingua. Nel momento in cui i tuoi denti ne spezzano la crosta di cera di carnauba, tutto cambia. La cera di carnauba si mischia alla tua saliva, ai suoi enzimi e diventa miracolo. Diventa la mia carne. Bevi caffè e divento caffè, per poterti entrare nelle viscere, per attaccarmi alle pareti del tuo stomaco, per starti dentro e restarci il più possibile. Mi incarno chewingum per essere morso da te, per far scendere il mio liquido dolce lungo la tua gola. Forse è questa la mia condanna. Sono una bottiglia d’acqua che qualcuno ha lanciato nella schiuma del fiume, disinteressandosi totalmente del mio destino. La corrente mi porta, mi sbatte da un capo all’altro della riva, mi riempie, mi affonda, mi fa schizzare a galla. Mi fa vedere cose nuove e guardare da una prospettiva diversa cose che ho già guardato milioni di volte. Mi fa sentire sapori nuovi, mi fa guardare con occhi che non sono i miei, in un modo in cui altrimenti non avrei potuto. E’ come guardare il mondo da dentro. Io stesso mi sento mondo. Mi rendi terra e fiume, corpo e sangue. Tu rendi possibile tutto ciò. I tuoi occhi mi rendono uomo. Tu sola rendi le mie gambe, gambe e le mie mani, mani. Se sapessi di non poterti toccare mai più, smetterei di essere tutto ciò che vedi. Ritornerei a usare le mani per cose stupide, a usare le gambe per camminare, gli occhi per vedere dove cammino e la testa per pensare a dove andare. Ma da oggi, dal momento preciso in cui sei entrata nella mia vita, io desidero altro. Desidero che il mio cuore smetta di essere un comune organo, desidero che si trasformi in una spugnetta beige, una di quelle che si usano per raccogliere gli aghi e gli spilli. Infilane pure quanti ne vuoi, uno dietro l’altro, delle misure che vuoi. Dritti, di traverso. Spezzali dentro di me. Voglio farmi male, voglio sanguinare. Voglio che tu sia la Maestra del mio dolore. Tu sei la Verità.

A – Cicche

Le cicche che lanci e che non superano il limite del marciapiede si accumulano. Saranno una cinquantina. Si accumulano a casaccio, in un ordine folle. Le venisse a studiare un professore, forse troverebbe un nesso con la disposizione delle stelle, una sorta di nuovo calendario Maya. Un ordine folle, come quello dei vestiti accumulati sul nostro letto. Un ordine che rompiamo ogni volta e che ogni volta fingiamo di ricostruire, pronti a disfarlo mille volte ancora. Fare e disfare. Odiarti. Dirti “ti odio” è chiamare ordine il disordine. C’è una logica in tutto questo, non sappiamo riconoscerla, ma c’è. E’ evidente. Una logica assurda. I miei pensieri, i tuoi sorrisi, il fumo delle mie sigarette soffiato sul tuo viso, il tempo trascorso insieme, si accumulano come le nostre cicche sul marciapiede. Quando passerai, guardale. Guarda che belle le tue cicche miste alle mie, indistinguibili. Vuoi sapere quali sono le tue, quali le mie? Avvicinati. Vai a guardarle negli occhi. Chiedi alle mie quali erano le parole che la mia bocca ha taciuto mentre fumavo. Chiediglielo. Se ne avranno voglia, te lo diranno. Io un po’ i tuoi pensieri li conosco. Spiegarne il perché è un’impresa inutile. Meglio vivere che tentare di spiegarci la vita. Ecco: tu per me sei vita, non sei pensiero. Sei baci, sei bocca, sei mani, sei occhi, sei parole, gesti, sospiri. Sei carne. Sei capelli, vestiti, canzoni, pagine di libri. Sei le parole che pronunci mentre muoio nei tuoi occhi. Questo è quello che mi fa venire i brividi: la consapevolezza che tu sia reale. La consapevolezza di averti nella mia vita. La consapevolezza che tutte queste cose – baci, bocca, mani, occhi, parole, gesti, sospiri, carne, capelli, vestiti, canzoni, pagine di libri – mi appartengono. Mi fai venire i brividi, mi fai stare bene. Averti nella mia vita mi fa sentire speciale.

R – Ossa

Entrarti dentro e riuscire a toccare la tua anima, anche se ti ostini a dire che dentro hai solo un enorme vuoto, è come aprire una cassaforte senza averne le chiavi. Immaginami pure con lo stetoscopio ascoltare i tic tic della combinazione giusta. E’ così che mi vedo io. Un lavoro duro che richiede pazienza e dedizione. Io che spacco tutto per una stronzata qualsiasi, sono disposto a trascorrere ore a cercare la combinazione giusta per aprirti. Riuscire a guardarti dentro è appagante. E’ come stendersi sul letto dopo una giornata in fabbrica, come bere acqua a volontà quando sei assetato dal sole di Agosto. Tu mi stanchi, mi sazi, mi sfinisci. Mi riempi e mi svuoti. Ho fame e sete. La tua stessa fame, la tua stessa sete. La fame e la sete sono bisogni primari e io sono disposto a tutto pur di appagarli. La fame e la sete non conoscono ragioni. Non guardano in faccia a niente e a nessuno: convenzioni sociali, giudizi, anelli, morali, principi. La fame e la sete non guardano in faccia alla paura di farsi del male, né alla paura di fare del male. Soddisfare un bisogno primario è un diritto. Infilarti la lingua in bocca, farla scivolare sulla tua, succhiarti le labbra, misurare con le mie mani ogni singolo millimetro del tuo corpo, afferrarti le anche, entrarti dentro e spingere finché ce n’è, piegarti in due, tenerti i polsi, morderti, spingerti con la faccia nel cuscino, spingere e spingere e spingere ancora fino a toccarti la punta dell’anima è un mio diritto. Sottrarmi alla morte attraverso la tua carne è un mio diritto. Un tuo splendido regalo. Tu sei la mia fame e io farò di tutto per saziarla. Per saziarti. Voglio spezzarti la schiena a furia d’amore. Lo desidero più della mia vita. Spezzarti la schiena a furia d’amore. Non vivrò che per questo. Per sentire il crack delle tue ossa sotto le mie.

A – Lacci

Fare l’amore con te è come tornare a casa. E’ vedere il posto che desideri vedere, respirare l’aria con il profumo che sai di voler respirare. E’ camminare a luci spente, sapendo già dove andare. Fare l’amore con te è respirare dopo anni di apnea, è risorgere. E’ come tornare a casa quando sei stufo di girare. Come inciampare nei lacci delle scarpe, cadere e riderne. Fare l’amore con te è grazia divina, è follia, è perdersi. Fare l’amore con te è avere voglia di stare bene, di non desiderare di essere sei metri sotto terra. E’ passare davanti allo specchio e non avere voglia di spaccarlo. Fare l’amore con te è scordarsi di chi si è. Fare l’amore con te è andare oltre, è spaccarsi le gambe, la schiena e sudare e sudare e sudare. E’ darsi senza riserve, nutrirsi. E’ guardarti attraverso lo specchio mentre ti sono dentro e non credere a quello che vedo. Fare l’amore con te è avvicinarsi a Dio, toccargli la barba con la punta del cazzo e tornare indietro. Stanco.

M – Buco

Ti sento scivolare lenta sulla mia schiena. Con un movimento quasi impercettibile, guadagni millimetri sugli anelli della mia spina dorsale. Sento che entri dentro la mia carne, sento che la mordi:
“Qual è il tuo buco?”
“Il mio buco sei tu”.
Il mio buco si chiama Caramella. Il mio buco ha molto a che vedere con il dolore della roba. Perché tu sei altrettanto devastante. Penso a te come a una formica che mangia un enorme pezzo di pane in solitudine. Un morso alla volta. Un piccolo insignificante morso alla volta. Questo è il lavoro che fai con me. Mi divori, mi stremi, mi stracci, un piccolo morso alla volta. Finirà che ti uccido, lo so. Questo è il mio amore per te. Il mio amore non ama la felicità. Sono bacato dentro, lo sai. Io voglio distruggerti. Voglio annullarti, annientarti, ridurti in schiavitù. Il mio amore per te è desiderio di possesso, di sopraffazione, di sangue, graffi, grida, schiaffi. Sogno la rubrica del tuo telefono con il mio solo nome. T’immagino indossare, devota, una collanina d’oro con appeso un ciondolo con la mia immagine serigrafata, come quelle che indossano le mamme che perdono i figli. A te che sei Dio, mi ribellerò come ho sempre fatto. Ribellarmi è il mio talento. Tutti hanno un talento. Il tuo è devastarmi, occupando con il tuo pensiero ogni singolo maledetto secondo della mia vita, il mio è ribellarmi. Ti legherò ad una sedia e non ti darò da bere, né da mangiare. Ti guarderò dimagrire a vista d’occhio e scoperò davanti a te con tutte le persone che più ami: tua sorella, le tue amiche, tua madre. Ti lascerò al buio, così che non potrai vedermi piangere.
Se non posso averti, ti ucciderò. Ti ucciderò perché ti amo come nessuno ha mai fatto prima. Tu sei La verità, tu sei Dio… ma io non so se sarò in grado di reggere tutto questo a lungo.
Davanti a te non sono niente, davanti a te sono un uomo che si ribella a Dio. Per questa elementare ragione, io ti ucciderò.

E – Sabbia

Odio la tua vita, odio le persone che ti sono accanto. Odio le tue risate lontane da me e oggi odierò il mare in cui ti bagnerai. Odierò ogni singolo sbuffo che farai per via del caldo, odierò ogni gesto che farai per scrollarti la sabbia dalle gambe. Odierò ogni volta che inspirerai dal flacone di abbronzante e penserai che ha un buon odore. Odierò la birra che berrai. Odierò ogni volta che ti scosterai i capelli dal viso per guardare verso un posto che non sia io. Odierò il vento che ti asciugherà quando uscirai dall’acqua. Odierò l’asciugamano sul quale ti sdraierai e che ti lascerà segni asimmetrici addosso. Odierò l’attimo in cui, scorgendo la spiaggia, dirai “ecco, siamo arrivati”, l’attimo in cui porgerai l’accendino che ti ho regalato al coglione di turno, che farà finta di non averne uno. Odierò il fumo delle tue sigarette che non potrò osservare svanire nel nulla. Odierò il modo in cui conserverai gli occhiali per non farli graffiare dalla sabbia. Odierò tutte le volte che volgerai lo sguardo alla tua pelle, per controllare che si sia scurita un po’. Odierò ogni volta che penserai a me, ogni volta che sospirerai. Odierò la telefonata che desidererai farmi e che invece non farai. Odierò ogni volta che squillerà il tuo cazzo di cellulare e non sarò io a chiamare. Odierò ogni sms che riceverai e che ti farà sorridere. Odierò il mare che ami, quello stupido mare in cui ti bagnerai. Quel mare che, senza chiedere, senza sofferenza, potrà averti, bagnarti interamente, senza sentirne il privilegio, senza sentirne la responsabilità. Odierò il sudore che colerà sulla tua fronte, come sangue dalla fronte Cristo. Odierò l’acqua che berrai per dissetarti, il pane che morderai per sfamarti. Odierò tutte le malinconie che ti attraverseranno, tutti i respiri che farai, tutte le orme che lascerai sulla sabbia. Odierò la tua ombra che si allungherà e  accorcerà assecondando la distorsione che il sole vorrà regalarle. Odierò il soffio di vento che ti farà chiudere gli occhi e girare la testa all’indietro, come se fossi in uno spot di una crociera sul Mediterraneo. Odierò ogni volta che dirai che il mare in cui ti bagni è sporco, che la sabbia che calpesti scotta, che la gente intorno a te ti fa schifo. Odierò ogni volta che incrocerai lo sguardo di un’altra donna e ti sentirai superiore a lei. Odierò ogni volta che infilerai le dita nel costume per sistemartelo addosso, ogni volta che guarderai l’orologio, ogni volta che scoprirai che il sole si fa sempre più basso sul mare. Odierò ogni volta che sentirai una canzone e penserai che è stupida, ogni volta che ricorderai con nostalgia quando al mare ci andavi con i tuoi. Odierò ogni granello di sabbia che non ti parlerà di me. Odierò l’acqua, il sole, il vento, l’ombra che ti riparerà dai raggi del sole. Odierò la medusa che non si attaccherà alla tua gamba. Ti odierò con tutto me stesso e ancora di più. Ti odierò mentre ti aspetto. Mentre aspetto di poterti guardare negli occhi, per dirti che non è te che odio, ma la tua assenza. Un cancro al culo  l’avrei sopportato meglio. Intanto aspetto. Imperterrito.

L – Asfalto

Se è vero che fare l’amore, scopare, fottere – dillo come ti pare – significa colmare distanze, allora è di questo che ho bisogno: di colmare questa infame distanza che ci divide. Niente più chilometri d’asfalto tra noi. Niente case, palazzi, montagne storte, corsie di autostrade, alberi, fiumi putrescenti. Nessun orizzonte tra noi. E’ questo quello di cui ho bisogno: affacciarmi dalla finestra di un  palazzo qualsiasi, chiamarti ed essere sicuro che tu possa sentirmi. Ed essere sicuro che tu possa sentirmi dovunque tu sia, qualsiasi cosa stia facendo. Se è vero che fare l’amore, scopare, fottere – dillo come ti pare – è colmare distanze, perché se ti chiamo non rispondi?  Se è quello che vuoi anche tu , a d e s s o, perché da qui non riesco a vederti? Perché la mia mente deve rincorrere l’ultima volta che ho potuto guardarti negli occhi, per ricordarsi della piega delle tue palpebre?
Perché, perché, perché?
Perché se allungo le braccia non tocco che un fottuto monitor e quattro tasti rotti? Perché? Dimmelo tu. E dimmi perché, se guardo fuori, non vedo che persone che non camminano come cammini tu, che non parlano la tua stessa lingua, che non si toccano i capelli come fai tu? Perché? Perché lasci che questa maledetta distanza non si colmi? Perché, anche se spalanco le orecchie, non sento un sibilo, che sia uno, della tua voce? Immagino la strada che ci divide accartocciarsi come un foglio di carta stagnola. Un foglio d’asfalto che semplicemente smette di esistere. Questo è quello che desidero, nient’altro che questo. Lascia che mi riconcilii con la puttana madre terra. Se ti chiedo acqua, smettila di darmi aceto. Non ho nessuna croce alla quale farmi inchiodare, né un padre infinitamente buono e degno a cui rivolgere preghiere e offrire sofferenze. A me, se m’inchiodano, al massimo mi mangiano i corvi.

L – Bestemmia

Il giorno della bestemmia è il giorno in cui è chiaro che non hai bisogno di me. Il giorno della bestemmia è oggi. E’ il giorno in cui tirerò giù dal paradiso i santi, le madonne, Dio. Alzerò lo sguardo al cielo con le vene del collo gonfie e maledirò ogni singolo momento della tua vita, l’alito di vento che te l’ha donata. Maledirò tutti i bambini che, nascendo, alimentano inconsapevolmente l’insana illusione che l’uomo possa essere migliore in futuro. Un futuro che è un minuto fa. L’attimo in cui mi passi davanti distratta, l’attimo in cui le tue labbra non cercano le mie. Tu non hai fame di me, io non avrò mai più fame di te. Mangerò, m’ingozzerò, ma non di te. La mia fame non porterà più il tuo nome. La mia fame è muta. Grida forte, ma è muta. Una fame mutilata dal tuo sorriso distante. La tua bellezza non ti salverà. Se non hai fame di me, se non chiedi di mordere la mia carne, se non la brami, allora diventi pure carne da macello. La prenda chi la vuole, ma non più tu. Perché da oggi la mia carne non è più la tua carne e la tua carne non è più la mia. Mi accorgo che non lo è mai stata. Mi accorgo adesso che è stato solo un bellissimo sogno. Riguardati piccina.

A – Ulivo

Il fatto che tu sia ontologicamente inferiore non mi impedisce di amarti più di quello che è comunemente detto socialmente accettabile. Una sporca cagna, questo è quello che sei. Non sei niente, eppure non riesco a liberare la mia mente dal ricordo del tuo respiro sul mio collo. La vita mi ha giocato un brutto scherzo, facendoti nascere, lasciando che ti incontrassi una mattina, per caso. Sogno di ucciderti vestita di bianco, di cavarti i denti dalla bocca uno per uno. Se trattengo il respiro e ascolto il silenzio, quasi riesco a sentire la presa delle tue mascelle sulla mia mano, lo stridere dei tuoi denti sulla lama del mio coltello. Sogno di vedere il bianco del tuo vestito contaminarsi con il rosso del tuo sangue. Sogno di vedere la tua bocca contrarsi in una smorfia anomala, di vedere i muscoli del tuo collo tendersi come elastici. Sogno di testare la tua sopportazione, di vederti socchiudere gli occhi e perdere i sensi. Tu non conosci l’odore del tuo sangue, nessuno che non sia io lo conosce. Il tuo sangue puzza. Il suo olezzo si attacca alla pelle, come le piattole ai cani. Non c’è modo di lavarlo via. Sogno le tue labbra tremare e fare bolle di sangue, sogno di vederlo colare sul tuo sterno, di osservarne la discesa tra i tuoi seni. Sogno di risalirne il percorso al contrario con la lingua, come pesci che nuotano controccorrente. Sogno di succhiarlo avidamente dal fondo del tuo ombelico. Sogno il pavimento allagato dal tuo sangue. Degenero nel desiderio degenere del tuo battito fievole. Corde stringono i polsi, lividi concentrici rimandano a movimenti sconnessi, disperati. La mia lingua schiocca sul palato, un sapore pungente di ruggine invade la mia bocca. Le tue piastrine adesso si agitano nel mio stomaco. Tu fai parte di me e io non ne ho ancora abbastanza. Se seguissi il mio istinto, dovrei scollarti le retini dagli occhi, infilarti un tubo nel naso, fin dentro i polmoni, e pisciarti nel culo. Infibularti mi renderebbe sereno, mutilarti nel piacere placherebbe la mia ansia. Ti ho uccisa dentro di me, in un punto preciso sotto il costato, che non è il cuore ma molto più dentro, ed ho piantato un ulivo sulla tua tomba. Non ne è nato niente, se non un ramo secco, senza vita. Dal niente non può che nascere il niente. Ho piantato un ulivo dentro di me e non ne è nato niente, se non un misero silenzio. Non c’è luce che nasca dal buio e dal buio non può che nascere silenzio. Non ho spezzato quel ramo, ne ho strappato via le radici. Quello che rimane è una buca dai contorni irregolari e puzza di umido. Ombre al posto della luce e una musica che non viene più dalla tua playlist, ma da un posto distante mille anni luce. Io distante mille anni luce da me. Lasciarmi cadere senza opporre resistenza, assecondando la caduta, inerme, stanco, ferito, deluso, è tutto cio che farò.

Mastro Tensione – Altri Lavori
yeahs@hotmail.it

«Muovi quelle gambe!» disse l’uomo senza capelli.
«Lo sto facendo, maledizione!» rispose il giovane, mentre cercava di evitare i fendenti del maestro.
«Solo quelle possono salvarti» aggiunse l’uomo disarmando alfine il suo allievo.
Tzadik si afferrò le ginocchia e provò a riprendere fiato. La sua spada di legno giaceva a qualche passo di distanza, sprofondata nell’alta erba delle piane. Riusciva a percepire lo sguardo di Nicon sopra di lui.
«Stai migliorando, ma non abbastanza…»
«Non è vero. Tre stagioni fa non riuscivo neanche ad impugnare una spada, mentre adesso…»
«Adesso la tieni in pugno, per pochi istanti» terminò per lui l’uomo calvo.
Il giovane avvertì la tentazione di abbandonarsi allo sconforto. Era una trappola del maestro, lo sapeva. L’addestramento non si limitava ad affinare le abilità fisiche dell’allievo, ma anche quelle psicologiche. Le lezioni finivano spesso con un litigio o con un pianto. Nicon era abilissimo a farti arrabbiare. Si stupì del fatto che nessuno aveva mai perso la testa al punto da volerlo uccidere, o forse qualcuno ci aveva anche provato, pagandone ovviamente le conseguenze.

Nicon era un uomo straordinario. Non solo un abile cavaliere e uomo di spada, ma anche uno studioso dotato di una vasta conoscenza magica. Il gruppo di uomini che aveva richiamato attorno a se, durante le sue pellegrinazioni attraverso Limbo, lo amava e rispettava. Solo gli allievi lo odiavano, e questo la diceva lunga sui suoi metodi d’insegnamento.
La Gilda contava in totale un centinaio d elementi, e al momento vi erano altri cinque allievi insieme a Tzadik, ragazzi che come lui avevano ascoltato per tutta l’infanzia le leggende di Nicon e avevano sognato da sempre di far parte della sua carovana.
Gli allievi vestivano ancora i loro normali indumenti. Una volta diventati a tutti gli effetti cavalieri della gilda, avrebbero finalmente indossato le vesti tipiche, sgargianti pantaloni giallo e rossi e il famoso “pojo”, la casacca colorata che altro non era se non una coperta di forma rotonda con un’apertura centrale dalla quale far passare la testa.
«Dai, torniamo all’accampamento. La lezione è terminata.»
Nicon gli voltò le spalle e s’incamminò in direzione delle tende e dei carri. Il suo pojo era diverso da quello degli altri, se possibile ancora più acceso e colorato. Tzadik alzò lo sguardo e sentì la rabbia sciogliersi come neve al sole. L’ammirazione per quell’uomo prese il posto della collera. Raccolse la spada di legno e lo seguì verso il campo dove li aspettavano i compagni.
Il settimo margine era appena iniziato e l’accampamento si stava preparando all’avvento della notte. Il grande cinghiale cacciato quella mattina sfrigolava sopra il fuoco, e gli uomini attendevano il manipolo che si era spinto fino alle fattorie dei contadini per acquistare una damigiana di vino . La festa sarebbe presto incominciata.
Non succedeva spesso, ma Nicon riteneva importante concedersi ogni tanto un banchetto. Era il suo modo per ringraziare Limbo della vita donata agli Arcon, una celebrazione della terra e del mutamento. Non credeva in Seidon e non percepiva il mutamento del mondo come una maledizione. L’idea che una ipotetica emersione riportasse indietro le antiche città non lo sfiorava neanche. Limbo era il mondo degli Arcon, ed ogni uomo avrebbe dovuto amarlo e rispettarlo come faceva lui.
Mentre camminava dietro al suo maestro Tzadik ripensò agli eventi che lo avevano condotto all’accampamento della Gilda, quel giorno di tre stagioni prima. Era cresciuto tra gli uomini delle montagne, non una vera e propria comunità ma un agglomerato di famiglie che abitavano gli altopiani centrali di Limbo, oggi ormai in procinto di scomparire oltre il Sole Rosso. Suo padre gli aveva insegnato come mettere le trappole nei boschi circostanti e quando e come tagliare la legna. Era un boscaiolo, una persona senza pretese. Ma con l’adolescenza la casa dei suoi genitori cominciò a stargli stretta.
Un giorno il capo villaggio tornò con le notizie della Colonna che si trovava a valle. La Gilda di Nicon voleva attraversare le montagne ed era probabile che sarebbe passata dai loro insediamenti. Ci fu subito un gran parlare e l’eccitazione contagiò tutti quanti. Molti fomentarono uno sgomento che poi si rilevò assolutamente immotivato. La carovana passò gli altopiani ma si accampò lontano dal villaggio, e gli uomini delle montagne potevano appena distinguere il fumo del bivacco sulla cresta opposta.
Quella notte Tzadik dormì un sonno poco tranquillo. I sogni lo condussero in strani luoghi, e vide due uomini che combattevano una battaglia all’ultimo sangue. Il cielo era nero sopra di loro e sullo sfondo vi era un’alta montagna. Poteva essere la montagna sacra.
Ad un tratto uno dei due uomini gli ordinò di andarlo ad aiutare. Lui si accorse di impugnare una spada, e di saperla usare. Poi il sogno si dissolse, lasciandolo ansimante tra le coperte del letto. A quel tormentato risveglio Tzadik seppe che l’uomo che lo aveva invitato alla battaglia era Nicon.
I suoi genitori dormivano ancora nella stanza accanto alla sua. La notte era alla fine del suo secondo margine. Lasciò un messaggio vergato di fretta, e qualche lacrima cadde sull’inchiostro, poi uscì di casa e seguì i sentieri che conosceva a memoria, tra boschi di bassi abeti e strette mulattiere. Il paesaggio diurno irruppe sulle montagne quando lui entrò nell’accampamento della Gilda.
Disse: «Un sogno mi ha detto che appartengo qui.»
Così gli uomini lo condussero da Nicon.
Il resto erano storie di addestramento, litigi e fatiche, momenti di sconforto in cui pensava ai suoi genitori e alle sue due sorelle. Più di una volta avrebbe voluto tornare su suoi passi, sgattaiolare di nascosto come fece quella notte, ma questa volta per tornare da dove era fuggito.
Raggiunsero il campo nel quale era evidente una certa frenesia per la festa in preparazione. Ognuno aveva un compito ben preciso e lo assolveva con la massima dedizione. Non c’era posto per gente pigra nella Gilda di Nicon.
Due uomini si avvicinarono a Nicon prima che scomparisse dentro la sua tenda. Gli parlarono sottovoce e brevemente. Tzadik non riuscì a capire cosa stessero dicendo, ma vide il volto del suo maestro corrugarsi leggermente, mentre congedava i due uomini con nuovi ordini. I due cavalieri si allontanarono frettolosamente in direzione dei cavalli. Tzadik li seguì con lo sguardo, li vide raggrupparsi insieme ad altri quattro compagni e spronare le cavalcature attraverso le piane. In pochi istanti le sei figure divennero dei punti confusi sopra l’erba alta, poi scomparvero del tutto alla vista del ragazzo.
L’evento lo aveva molto incuriosito. Continuò ad aggirarsi per l’accampamento facendo finta di essere impegnato in qualche faccenda, ma tenne d’occhio l’orizzonte nel caso i cavalieri facessero ritorno. Nel frattempo arrivò il vino e l’atmosfera cambiò. Nicon uscì dalla tenda e dedicò un primo brindisi molto particolare alla terra. Parlò brevemente, nel silenzio che era improvvisamente calato sopra il campo, e alzò la coppa di liquido ambrato in segno di ringraziamento. Tutti i cavalieri ripeterono il gesto e così la festa ebbe inizio.
Il settimo margine era finito ed il cielo incominciò velocemente ad imbrunirsi. La cometa si accese nel cielo come una lanterna e le stelle brillarono formando disegni sconosciuti. Tzadik perse di vista l’orizzonte e dopo il terzo bicchiere di vino smise di pensare al misterioso compito dei sei cavalieri.
Trumad, uno degli uomini più anziani della compagnia, conosceva molti Canti di Limbo ed aveva una bella voce. Intonò la storia del “vecchio sotto il tiglio”, mentre le fiamme gli illuminavano il viso e le corde del suo strumento, una mandola a otto corde, vibravano note dolci e tristi. Tutta la comunità era raccolta attorno al fuoco. La carne del cinghiale era tenera e saporita, il vino leggero ed insidioso. Tzadik si accorse che non tutti però si lasciavano andare alla bevuta. Lo stesso Nicon evitava di riempire il bicchiere e sembrava riporre una parte della sua attenzione altrove.
Mentre le note della canzone si spegnevano nel silenzio delle piane, si udì distintamente il rumore di alcune cavalcature in avvicinamento. Nonostante la festa ed il vino, gli uomini di Nicon scattarono in piedi con estrema prontezza. Ma fu lo stesso Nicon a intervenire tranquillizzando i compagni. I cavalieri che lui aveva mandato in ricognizione stavano tornando.
Tzadik se ne stava appoggiato contro la ruota di un carro, il bicchiere in una mano e un grosso pezzo di carne nell’altra. Aveva una visuale ampia della scena, e nel silenzio pressoché totale del campo, riusciva a sentire ogni singola parola. Ma le visioni di quella sera, riportate faticosamente alla memoria il giorno dopo, erano una confusa accozzaglia di immagini annegate nel vino.
Ricordava il piccolo drappello di cavalieri che scortava i tre stranieri, un vecchio, un gigante e una ragazza. Erano davanti a Nicon e gli chiedevano ospitalità. Si erano seduti accanto al maestro, e la serata era continuata all’insegna della festa. Poco dopo i tre si erano ritirati nella tenda di Nicon, e lui non ci aveva più pensato.

Nella pungente aria mattutina delle piane, Tzadik sporse il naso fuori dalla sua tenda. L’accampamento era ancora immerso nel sonno. Si sentivano solo i sussurri dei tre uomini di guardia, nei pressi del fuoco del campo ormai diventato un letto di braci. Stavano preparando il tè.
Il ragazzo si trascinò all’esterno della tenda e si avviò fuori dall’accampamento, in direzione di alcuni alberi di basso fusto che formavano una piccola macchia. La testa gli pulsava ed aveva un bisogno disperato di svuotare la vescica. Mentre entrava nel boschetto, maledisse il vino dei contadini, così leggero e traditore. Non si accorse di niente fino a quando non si ritrovò disteso su un letto di foglie bagnate.
«Perché non guardi dove metti i piedi!»
Tzadik alzò lo sguardo e cercò di capire quello che era successo. Di chi era quella voce? Chi lo aveva fatto inciampare? Si afferrò la testa che adesso sembrava sul punto di esplodere.
«Ehi, mi ascolti?»
Era la voce di una ragazza. Mise a fuoco quel volto che si trovava proprio sopra di lui. Minuta, capelli castani, due occhi in cui annegare. Non sapeva proprio cosa rispondere, ma non gli importava. Voleva solo continuare a guardarla.
«Ragazzo? Che ti succede?»
«Scusami… Non ti ho vista arrivare.»
Lei gli offrì la mano per aiutarlo a rimettersi in piedi. In principio si sentì imbarazzato ad accettare l’aiuto di una ragazza, ma nello stesso tempo non voleva mostrarsi scortese. Afferrò la sua mano e si tirò su.
«Grazie, e scusami ancora.»
«Non ci pensare. Sei giovane per essere un cavaliere.»
«Non lo sono ancora. Mi stanno addestrando. Ti ho vista arrivare ieri sera insieme ai tuoi amici. Da dove venite?»
«Dalle terre dei laghi.»
Per un momento gli occhi di Tzadik andarono verso il medaglione che la ragazza portava al collo. Lei sembrò notare quello sguardo e istintivamente fece un passo all’indietro.
«Adesso devo tornare» disse lei.
«Si, certo. Ci vediamo al campo.»
In un attimo sparì alla sua vista. Lui rimase per un po’ immobile, cercando di metabolizzare quello strano ed improvviso incontro. L’insolito oggetto che portava al collo, le terre dei laghi, il gigante ed il vecchio che erano i suoi compagni di viaggio. Pensò distrattamente a tutto questo, ma scoprì che la cosa che lo aveva più colpito di quella misteriosa ragazza erano stati i suoi occhi.

Continua venerdí prossimo.

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FONTE: http://limbo2009.wordpress.com/

Sul mio corpo ruderale non cresce l’erba. Con questa consapevolezza, stamattina, mi sono insinuato di nuovo nei vicoli stretti di una città qualsiasi affacciata sul mare.
Dentro ho l’ansia furiosa che cerca madonne antiche, di cappella in cappella, per strappare una grazia.
Sto frugando tra i miei pensieri, nell’acqua sporca di ieri dove le donne lavavano i panni sporchi, strofinando pezzi squadrati di sapone, così grossi da enfiarmi la pelle fresca di bucato.
Nella Chiesa del Carmine c’è un’aria stagnante di incensi, imputridita di litanie ripetute a bassa voce.
Quando varco la soglia soprannaturale divento serio, l’ho imparato da mia madre, ma non ho ancora imparato a segnarmi: è un gesto talmente strano, come salutare un morto.
Invece mi piace sedermi tra i banchi di legno, perché mi accascio e sonnecchio reggendomi la testa tra le mani.
C’è il cristallo spesso, appannato, intorno alla teca, per proteggere la verginità di questa madonna dai fedeli, che depongono peccati rancidi, primizie marcite, ai suoi piedi.
Vorrei incontrare i suoi occhi, almeno una volta nella vita, ma sono rivolti al cielo, scavati nell’incarnato cereo solcato da gocce di sangue grosse come grani; sono gli occhi sfuggenti della verginità che hanno orrore del peccato.
Le madonne vere non fissano mai i loro sguardi nei nostri.
Dentro il broccato prezioso degli abiti candidi la Vergine non sanguina, se ne sta in disparte, con il cuore già altrove fermo per sempre.
All’improvviso, nel buio intriso di porpora, stinta da ginocchia umane, avverto la freddezza diabolica di quella forma in cera, prigioniera della sua santità: l’indifferenza fatale del piede che schiaccia il serpente.
Provo pena per le spire esanimi del serpente, mi ci avvolgo, attorciglio e ne faccio un rosario.
In fretta esco alla luce del giorno, che esplode nel buio oltre il confine della fede.
- Mi lascio alle spalle la tua gloria, Madonna!, urlo.
I lastroni di pietra nel cortile della Chiesa del Carmine scivolano verso piazza Mercato, stridente di urla forsennate, che strozzano i sensi.
Precipito tra la folla, urtando corpi di carne scintillanti di sudore.
Svolto in direzione della stazione degli autobus, palpando avidamente lo squallore del luogo.
In un attimo mi assale lo sgomento del contrasto di colori, ma incontro occhi umani in quell’attimo di vertigine.
Sono gli occhi della Madonna di strada, selvaggia nell’umanità nera dei suoi capelli scomposti, che non pretende preghiere.
Lei mi parla col torbido linguaggio di movimenti languidi; già troppe volte ha abbandonato la verginità, sbattuta contro i muri della città, nel clamore dei vicoli.
Spogliata delle virtù sovrumane, la Madonna di strada vive soltanto di virtù piccole, stringe i denti cattiva quando la adorano, sorride se la amano.
L’ho vista fumare cento sigarette al bar della stazione, respirando fiati alcoolici al braccio di un barbone e l’ho riconosciuta così.
Quando barcollo, avvicinandomi, mi si fa incontro e mi stende la mano.
E’ calda ed ha il sapore di pelle viva, senza il profumo di santità scostante.
Sono belli i suoi colori, gialli grassi e azzurri intensi, scrostata rozzamente sul selciato dalle mani spaccate dei madonnari anonimi.
I madonnari sanno inginocchiarsi senza arroganza, senza adorazione, per disegnarla in fretta con quattro rapidi colpi di gessetto.
E non c’è gloria, non c’è osanna nel suo colore, nessuna indifferenza nel suo dolore per noi.
Mi fa cenno di seguirla. Mostra i denti tra la folla che la insegue.
Quando restiamo soli mi parla.
- Non mi piego sulle ginocchia, non lo faccio mai.
- Perché?
- Perché mi inginocchierei solo per dio umile, che non pretenda interessi usurari sulla sofferenza.
Poi si siede sui talloni, sento di amarla, così vicina.
- Vieni – mi dice.
- Guarda! mi inginocchio davanti a te.
- Ma ricorda! Sarò sempre solo una Madonna di strada.

Dario de Giacomo – Altri Lavori

Foto di: Rinko Starr – http://www.flickr.com/photos/rinko_starr/

I primi dissensi sugli argomenti di fondo si manifestarono quando qualcuno disse tra i denti che così non si sarebbe andati lontano. Le ultime riunioni erano scivolate via in modo tranquillo ma probabilmente era stata soltanto calma apparente. La sostanza cambiò durante l’ultima assemblea generale. “In questa associazione trovo che ormai l’interesse individuale abbia soppiantato quello pubblico”, disse uno appena avuta la parola; “perciò dichiaro che da questo momento tramonta la mia esperienza con voi”. Ecco, fu come aver rotto la diga, tutti da quel momento si dichiararono solidali con quella presa di coscienza iniziale, e i più lo fecero in maniera verbalmente violenta, autoritaria, quasi come se fino ad allora non si fossero accorti di niente, o non volessero rimanere tra quelli più silenziosi che pensavano a come salvare il salvabile. Alcuni dissero che se l’erano immaginati fin dall’inizio che tutto prima o poi sarebbe andato per quel verso, però ci furono altri che fecero notare quanto interesse individuale ci fosse nelle parole di chi si indignava per l’interesse individuale degli altri, e così tutto quanto divenne un inestricabile continuo distinguere e distinguersi gi uni dagli altri, fino a trovare posizioni leggermente diverse e isolate per ciascuno di coloro che prendeva la parola e spandeva sugli altri la propria dichiarazione. A fine assemblea a terra rimasero una moltitudine incredibile di stampe, di fogli, fogliacci di carta, appunti strappati e tessere usate, mozziconi di sigaro e sigarette di ogni tipo e misura, gomme già masticate, penne, lapis, e altre cianfrusaglie rotte e inservibili. Il personale incaricato di svolgere le pulizie non capì cosa fosse accaduto là dentro, però tutti loro compresero subito che l’impegno richiesto per far ritornare tutto pulito era tanto, e forse persino superiore alle loro piccole forze.

Bruno Magnolfi – Altri Lavori

Foto di http://www.flickr.com/photos/7791936@N02/ – Elaborazione grafica di Willoworld

Ogni giorno inizia con te
dopo ogni notte sognata
senza spiegarmi il perchè
ma ci penserò in giornata…

Mi va di pensar agli attimi
quelli che mi fanno star lì,
sospeso tra terra e paradiso
incantato dal tuo bel sorriso.

Pensieri fra testa e cuscino,
dove t’inseguo con una matita
ti sento, e quando sono vicino
sei via che mi sei sfuggita.

Trepidante di tracciare…
intensi momenti di felicità,
per iniziare a volare…
tra le tue piccole banalità.

Le stelle si faranno spazio
per lasciar posto al tuo volto,
la luna dovrà pagar dazio…
invidiosa di te, ed anche molto.

Ormai la notte sta tornando…
tu sali ancora, ed io scendo,
dedidero il sogno più bello…
tu, colei che mi sta leggendo.

Trouble – Altri lavori

Immagine di: Eye of Einstein

Ritto sulla balaustra affaciata sul fiume, me ne sto fermo da quasi tre secoli, povero vecchio lampione mezzo arrugginito.
Per la verità non sono come tutti gli altri; sono l’ultimo lampione di questa antica e polverosa strada costruita per le carrozze ed ormai percorsa ogni giorno da migliaia di mostri di latta rombanti e strombazzanti.
Molti di voi si staranno domandando perché mi considero l’ultimo e non il primo, la risposta è presto detta: io guardo sempre verso l’oscurità!
Un tempo, quando il padrone della città era un certo “Granduca”, oltre la mia fievole luce si estendevano immensi campi, ricchi di grano viti ed olivi; oggi nell’era dei “sindaci” il panorama è completamente cambiato e la città, dopo di me, continua ad estendersi a perdita d’occhio.
Durante il giorno sonnecchio cullato dai rumori della metropoli ma all’arrivo della notte mi accendo, inizio a vegliare, divento un importante punto di riferimento.
Anticamente ero l’ultima luce visibile al viandante prima del buio totale poi, piano piano, dopo di me sono stati piantati dei moderni lampioni, altissimi e con luci troppo potenti, presuntuosi da morire!
Comunque non me la prendo più di tanto, in fondo posso tranquillamente considerarmi il segno di distinzione fra il centro della città, bello ed elegante e la periferia, brutta, anonima, pericolosa.
Io faccio parte del centro, i lampioni allo Iodio della periferia!
Certo, in questi tre secoli ne ho viste davvero di tutti i colori ma soprattutto sono cambiato alquanto: ricordo ancora quando, con il serbatoio pieno d’olio aspettavo trepidante l’arrivo del lampionaio col suo attizzatoio.
Tutti quelli che ho conosciuto mi hanno sempre voluto bene, si sono presi cura di me, hanno curato le mie scalfiture e mi hanno portato rispetto.
Poi è arrivato il Gas e l’accensione automatica ed i lampionai sono scomparsi…..peccato, sono cessati i rapporti diretti con il genere umano!
Le scrostature piano piano sono arrugginite e ci sono voluti anni prima che qualcuno se ne accorgesse e venisse a medicarmi.
Le cose non sono migliorate con la corrente elettrica, anzi il momento dell’accensione è diventato un pò fastidioso: appena arriva la scarica sento un formicolio piuttosto intenso che mi attraversa.
La ruggine continua ad essere lasciata sul mio corpo per molto tempo, e quando arrivano i “tecnici del Comune” sono molto scortesi, frettolosi, non si fermano a parlare neanche un pò con me.
Nonostante tutto, da quassù continuo a vigilare sulla sicurezza notturna dei viandanti, che da sporadici si sono trasformati in “massa” ed ogni notte, per buona parte di essa, affollano questo pezzo di strada schiamazzando e bivaccando.
Solo verso l’alba la via torna ad essere deserta, come un tempo, le persone che passano, dopo di me affrettano il passo a meno che non siano coppiette che si fermano ai miei piedi per scambiarsi un ultimo bacio.
Lontani sono i tempi delle congiure ordite sapendo che tanto io non avrei mai potuto parlare…quante ne ho sentite, andate poi a buon fine o meno!
Penso che a volte mi sarebbe piaciuto davvero parlare, raccontare al mondo intero cose viste e sentite:
“Signor Granduca, proprio stanotte l’ambasciatore di Francia si è incontrato qui con il capo dei rivoluzionari, hanno deciso di attentare alla sua vita all’alba di Venerdì…..” oppure : “Lord Stratton che piacere, sa proprio ieri notte sua figlia, quella carina che pare una santerella, era qui sotto con un ragazzo che in quattro e quattr’otto le ha rubato la verginità….”
Certo a distanza di tre secoli le cose sono cambiate, di verginità perdute ne vedo tutte le sere e se dovessi fermare tutti i padri che passano il giorno dopo, starei fresco!
Io comunque continuo a starmene qui fermo, immobile, impettito, mi accendo al calar della sera e mi spengo all’alba, adesso con una lampada che dice faccia risparmiare molti soldi al comune….bah!
Mi piace specchiarmi nel fiume e soprattutto continuare ad accompagnare i viandanti verso l’oscurità…io, povero vecchio lampione mezzo arrugginito!

Massimo Mangani – Altri Lavori

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La linea che divide l’acqua dalla sabbia segna il passaggio tra due mondi. Camminare seguendo quella linea è come galleggiare in un limbo a metà strada tra due verità. La spiaggia è il luogo in cui convergono le domande. Le uniche risposte che sarai pronto a dare saranno tracciate sulla sabbia dai tuoi piedi. Cento, mille, diecimila impronte lavate via dal vento e dalla risacca. E animali antichi ti guarderanno da dentro i loro rifugi, piccole conchiglie disseminate lungo il percorso. Le loro risa stridenti rimbomberanno tra le galassie più remote del cosmo.
Avanzare col sole in faccia è conveniente. Con la scusa di esserne accecato puoi far finta di non vedere quelle domande, ed ignorare gli scherni degli dei. Il sole ci sa fare, anche in ottobre avanzato. Il sole è il tuo unico amico.
L’unico problema è che devi tornare indietro, e allora avrai il sole alle spalle, e si alzerà un vento bastardo che ti sputerà ingiurie in faccia, perché il vento arriva sempre, prima o poi…
Segui la linea. Non pensare al ritorno. Può succedere a volte che la linea curvi, che una striscia di sabbia si protragga verso l’acqua, formando un piccolo appendice di spiaggia. Quello potrebbe diventare il tuo nuovo obbiettivo.
Adesso il sole ti scalda da un lato del volto e dall’altro c’è il vento che te la canta. Davanti a te la distesa d’acqua è tua completa disposizione. Potresti anche approfittarne per affogare una ad una quelle domande…
Succede a volte che una barca appaia dal nulla. Se dovesse accadere proprio adesso, sarai pronto a saltarci su, e a lasciarti alle spalle la spiaggia e tutto il resto?

Foto di Willoclick

Ho scoperto che Jack il ventriloquo vive una vita normale. Che poi, pensaci!, non vuol dire proprio un cazzo di niente. Quanto vivi tra la gente, vivi sempre una vita normale, a modo tuo. Bene! Jack la vive proprio così la sua vita, ma parla con la pancia. Lui dice che parlare con la pancia gli fa male, che in ogni caso è peggio che muovere la bocca. Jack ha ragione: lo stomaco non mente, quello che sente lo vomita magari, ma difficilmente lo trattiene. Jack però non vorrebbe parlarvi di questo. Lui in una notte di luna piena… già, ma Jack non è un licantropo, non fatevi trascinare dall’entusiasmo, questa non è davvero una nera novella, perché lui vive una vita normale. Dunque, in una notte di luna piena Jack afferra il volante di pelle della sua auto, ingrana la marcia, che entra sempre male, e parte.
Gli sfila davanti un cunicolo d’asfalto pieno di notte, buio, lunghissimo e anche a Jack, come a tutti quelli che lo percorrono, sembra che quel rettilineo d’asfalto, duro sotto le quattro ruote, non finirà mai.
Tutto quel buio è presidiato di carne avariata, mignotte incatenate ai due margini dell’incubo, illuminate dalla rapidità dei lampi: si sa che le stelle declinano in fretta nel backstage, per trenta euro con ingoio.
Jack ingoia saliva e succo acre, dolciastro, di eroina, accelera, schiaccia il piede dentro quel rettangolo di lamiera sparato nel buio. La sua auto è una discarica a cielo aperto, puzza di gomma bruciata, come la strada, fetore di rimmati.
Dritta in gola brucia l’eroina, corre veloce Jack il ventriloquo, ma la puzza la porta dentro, dentro quell’auto, dentro quella strada dove la città scarica le immondizie di esseri umani.
Prima o poi ti abitui, Jack, a sopportare il fetore dei tuoi tappetini di gomma lerci di birra e piscio.
Ti abitui a tutto Jack, prima o poi. Devi solo correre veloce! Le mani strette sulla pelle lucida del volante, rattrappito, e la pancia non ti farà più male, soffrirai di meno. Ora lui respira con la bocca per non parlare, per non sentire il fetore.
Jack suda come un malato allo stadio terminale. E’ arrapato, non di sole puttane, e poi non ha con se il guanto. Non è gentile scopare qualcuno senza il guanto, è da incivili scopare le puttane senza indossare il guanto: se te lo sfili troppo presto, puoi rischiare di beccarti un’emozione, ma non c’è un guanto abbastanza duttile per il suo cuore, e lui non vuole prendersi lo scolo del sentimento.
Jack è arrapato, sì, ma proprio di vita. Per questo suda come un maiale scannato, perché quando sbavi dietro alla vita, quella ti si attacca addosso come un profumo da quattro soldi, il profumo che senti alla periferia dell’anima.
Perché, Jack, Tu un’anima ce l’hai! E non è dentro i tuoi coglioni, come pensi sempre, cercando di sborrarla svelto e dappertutto, ogni volta che ti si riempie. No Jack! Tu l’anima ce l’hai nello stomaco, ecco perché parlare con quello ti fa star male. Però ora senti solo il tanfo alla periferia del sentimento. Solo per questo.
Cazzo che notte stanotte, una notte come tutte le altre notti, ma cazzo se è strana forte stanotte.
Ma insomma Jack che vai cercando qui, in culo ai lupi, fuori della tua tana?
Slitta il rettangolo di lucido acciaio, sbanda. Bestemmi con cortesia. Jack è cortese, sapete?,sa come vivere tra la gente, sa vivere normalmente, ma parla con la pancia e gli fa male.
Jack guarda che ti ammazzerai così! Non te ne fotte niente, credo. Figurati se importa a me che ti vedo sfrecciare veloce e nemmeno ti conosco, né stasera né mai.
Jack non vede più nulla avanti a sé, immagina solo che la strada sia dritta, l’ha sempre vista dritta davanti a sé.
Ma! Cristo! Jack punta i piedi, si riscuote all’improvviso, un lampo freddo di coscienza, come i postumi dolorosi di una sbronza.
Una curva maledetta gli si para di fronte all’improvviso. L’auto derapa, slitta, frena scivolando sull’asfalto, non la controlla, si anima e guida la sua corsa, lambisce il parapetto scintillando frammenti di vita metallica che si spezzando nel buio.
Uno stridio ferroso, Jack curva, curva ed esce. Accosta l’auto e scende.
Esce alla luce. La luce. Sì Jack, la luce. Lui esce in un campo di grano macchiato di papaveri rossi.
Jack davvero non è stato mai bravo a scrivere i finali, ma non importa ora. Qui c’è tanta luce bionda e il finale scatta da sé e la storia finisce.
Allora è l’alba. Dio com’e’ bella quest’alba. Allora l’alba è proprio così e odora di salmastro, mentre le grosse formiche nere gli ballano sulle dita.
Ora canta una canzone di pancia.
Cantare di pancia non fa male ora sotto il cielo illuminato di luce immensa.
“Sai che ti dico?” – Jack sorride – “ Cantare di pancia, all’alba, in un campo di grano macchiato di papaveri rossi non fa male!”.

Dario de Giacomo

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